26 janvier 2018

Rituales de Migración (Frag. de "Las Manadas")

                III
       (Weltschmerz)


La ceremonia consistía en exiliarnos
hasta desconocer el destierro.

Desde la ventana
el mundo nos hacía señas con las manos gastadas.



                IV

Un labio sobre otro y otro y otro.

Las lenguas sin tierra se juntan
y sólo saben callar
incendiar
la fe. 


                VII

Los cuerpos migran
y miden su tiempo en pasos
(uno... dos… tres… cuatro…
uno… dos…)

Algunos caminan errantes y rezan, otros
sacuden su ropa con la esperanza
de encontrar entre el polvo un dios y despertarlo.

Nunca, nunca te pregunté:
¿Contaste vos tus pasos?
Cuántos son los kilómetros
entre la lengua que sucedió en vos mientras crecías y ésa
que encontraste en un rincón de tu historia
y decidiste vestir
como una piel herida sobre otra piel.

Tal vez es cierto, tal vez la migración
es el fuego que nos junta
y el mismo que nos quema cuando intentamos
sin saber
hacer hogar en el movimiento,
guardar con descuido el futuro
en un bolsillo
con leve indiferencia,
como se guarda un vuelto.

**

23 octobre 2017

Frag. de Oceanario


               4

Escribir, dejar
que un barco se hunda y sumergirse
en un mundo que desconoce la lluvia,
justo en la frontera
donde el río cede a un mar que lo olvida.

Detenerse
largamente
en el instante de la inundación.

*
*

A.M.P

24 juillet 2017

Frag. de Oceanario

I

Van y vienen a sangre fría
a pulso ciego.
Desde la espina
articulan el resto de su cuerpo
e inician un fino y perpetuo movimiento
de ola mansa a la deriva
de ola mansa
en un fondo sin orilla.

El mundo es un inmenso desfile
de paisajes nocturnos,
quebrados,
paisajes obligados en sus ojos sin párpados.
Instante a instante viven respirando
por la herida
en su costado.

A veces
suben la mirada y anclan sus pupilas
en el fragmento de un destello refractado.
Líquida
la luz
encandila
su silencio áspero.

Nuestros peces sueñan
mucho más que un pestañeo:
anhelan saltar muy alto y comenzar
una larga conversación con el sol.

*
*

A.M.P

24 avril 2017

Interrupción

Ejercer una mínima e irreversible desobediencia a la vida.
Un tránsito invisible
irreparable.
Un silencio absoluto e infinito
entre dos instantes.

Acá
demasiado cerca de mí
imagino tu último pestañeo:
un presente puro, sin otros
(sin nosotros)
sin espacio, sin tiempo,
ni siquiera ya un infierno
donde quemarse o doler funde un sentido.
Acá imagino
mil laberintos para tus pensamientos;
a veces te salvo
y a veces…

Ahora está oscuro, tengo tanto miedo
que para cruzar a fondo esta tormenta
hago de la cordura un mástil y me ato fuerte
para no perderla.

*
*

A,M.P

26 janvier 2017

Fragmento de una despedida

Fue pasando el tiempo y de alguna extraña manera también yo fui haciéndome el hábito de que no estés alrededor. Hace tres años no podía pensar la posibilidad de olvidar algo, y llené mil hojas de  descripciones de tus gestos, tus abrazos, tu voz. Hace tres años volvíamos del entierro y yo te pensaba como si fuera a verte el domingo cuando nos juntáramos a tomar mate y me dijeras una receta que yo nunca anotaba porque total… ibas a hacerla el domingo siguiente y yo confiaba mucho más en tus manos.


Hoy tengo planes para este domingo porque ya hace tiempo entendí que no voy a verte. Que todas las recetas que no anoté las perdí, como perdí también (a pesar de las mil hojas) tanto de tus gestos, tus abrazos, tu voz. Hoy ya sé que no hay escritura donde pueda guardarte, ni foto donde entres completa, ni memoria donde ir a buscarte. Sólo tengo mi propio cuerpo, atravesado por tus cuidados, tus caricias, tus retos… Por silencios oceánicos y complicidades infantiles. Por tu risa contagiosa y por todas las historias que sé de mí sólo porque vos las traías a la mesa mientras condimentabas la ensalada. Un cuerpo que hace tres años me gritaba desesperado nunca, nunca, nunca más. Un cuerpo que hoy celebro y abrazo porque es donde más cerca te tengo.

27 décembre 2016

Temporal

Ahí donde antes tu piel
hoy muerdo el silencio.

En la punta de mi lengua
llueve una bestia
descalza contra mis dientes desata
huracanes en la garganta.

Estalla el espacio
que se abre entre las gotas.

*
*

A.M.P

25 mai 2016

Pasos hacia la revolución

Perseguir la risa
hasta los rincones más atacados
abrazarla
empuñarla alto y si se escapa
atraparla
apoyarla en la boca
a pura convicción.
Morderla un poco, ay,
nos olvidamos
nuestros dientes son de barro
escupirla sobre los dedos, mirarla
sucia, llena de baba
ay
como mierda entre las manos
igual la abrazamos
es un triunfo esta sonrisa
un triunfo y la estampamos
de un golpe en nuestra cara, en nuestros ojos
¡tan hermoso…!
taparse de risa hasta el ahogo
esto era
era esto todo
encontramos el tesoro:

¡Ay, la alegría!

*
*

A.M.P

6 février 2016

La hora azul


Para despedirme de vos
(de vos, vos, vos)
voy a arremangarme el cuerpo
pliegue sobre pliegue.

Como una vieja que tiembla y tiembla
y finge olvidos y conoce el tiempo y sabe
que es hora de decir y aún así
se atraganta en el relato de la historia.

*
*

A.M.P

10 janvier 2016

Memorias del campo de batalla

               
                 I

Sus ojos rojos
templo habitado por dioses paganos
ellos descargan
toda su humanidad en mí.

Las guerras de Homero en su mirada.
La derrota.
La ruina anticipada.
Toda mi ciudad se inclina y cae
sobre sí.

Los dioses ríen o lloran.
Ejercen aún sus afinidades electivas.
Huelen todavía a vino.
Se alejan a paso lento, aturdidos.
No imaginan, ni unos ni otros,
próximo futuro para las ruinas.

Sin embargo se dice
que los dioses cabizbajos sueñan
después de la guerra el descanso.
Se dice también que auguran:
Cuando la última estela divina
se haya disipado
las ruinas sabrán despertar
y serán,
más bellas que Helena en ayunas
más fuertes que la voz de las sirenas…

*
*

A.M.P

15 octobre 2015

Nos matan

CHE, vos,
nos matan, nos están matando
una a una GOLPE
y grito, y aullido, y oídos cerrados
nos matan
nos están matando
pupilas fijas, una a una, GOLPE
cuchillo en mano clava, hasta nunca y siempre,
pupila amiga, aullido en fuga,
siempre
tres renglones en la página veinte del diario
y mañana
su olvido y mi llanto,
su olvido y mi llanto y GOLPE en la mesa desayuno mi impotencia
y la de ella y ella y ella y ella
tres renglones una vida entera
toda muerta ¡PAF! pupilas fijas
nos matan
nos están matando
y afuera todavía árbol y poste y semáforo y vereda
para mí todo lo mismo, todo mezclado, pupilas arden
shh… no cedas al llanto
no cedas
¡NO CEDAS!
llanto.
Hormigas en mi sangre y gusano en su arteria
cuerpo helado, cuerpo frío, por favor
reciban
a éste, tibio
porque una vez más una más
allá va, tres renglones, una más
una más una más cuántas más
(muchas más)
NO CEDAS
nos matan nos están matando
nos atan la garganta
nos muelen a palos
como café
café frío que estoy desayunando para bajar la impotencia se me atora en la garganta junto a tu cuerpo tibio y asediado GOLPE
pupila fija, sube el fuego del estómago a los labios
este incendio no se apaga sólo con llanto
este incendio
no se apaga
la mirada, como siempre, un infierno
una a una, arde, quema, no cedas
¡NO CEDAS!
No cedas, pupila, sé infierno
Infierno en duelo pero infierno
siempre fuego.

*
*


9 septembre 2015

Serie "La hora de los trenes" (Frag.)


a Susi.


               1

y había agua y luz
una fuente, velas,
voces que viajaban como trenes en mi espalda
allá
todo siempre acontecía
atrás.

El pueblo murmuraba los nombres de sus muertos:
…Emilia, Flora, Paco, Juan…
Funerales constantes
de flores marchitas e historias sin eses.

Hoy es viernes seis de agosto.
Hace once años él cumplía doce
y mientras pensaba los deseos
la fuente agrietaba el silencio.
Hoy es seis de agosto y extraño las velas,
la sombra líquida de las manos de mamá,
no recuerdo los gestos
de Emilia, Flora, Paco y Juan
ni tengo regalos para el cumpleañero.
Hoy, en algún lugar muy lejos
él apaga sus velas, inventa deseos,
y en mi cocina una canilla
gotea al ritmo del reloj.

El color de la memoria se diluye cada vez que pestañeo.
El pasado es un arco iris sin sol.


                2

A cierta hora del día
(siempre la misma)
el paisaje se cerraba y la oscuridad
custodiaba al pueblo.

Toque de queda y ejércitos de grillos.

En casa
el calor de una tarde soleada se apretaba en las paredes
mientras ella cocinaba.

Todas las noches
entre mi hambre y el de mi hermana
el silencio se sentaba a la mesa
y reclamaba su alimento.

Mamá le daba nuestra sangre.


                3

No pasa el tren de las seis
y el andén calla
como si fueran las tres de la tarde.
Solo escucho la voz de Lidia
desdibujada
arrastrada por una brisa tibia hasta las vías
donde todo pesa más.

Con las piernas cruzadas
las manos sin boleto que arrugar
la respiración acelerada
espero un tren que no llega.

Entonces, empujada por la tarde,
toda mi infancia baja al andén:
los dedos de la tía en el tejido
el tedio de mis hermanas cuando la siesta
se lleva hasta las ganas de jugar
la primera bicicleta y los paseos
de cara al río donde el paisaje se aleja y traza una pregunta.

La memoria de esos años enlutada
llena de tierra
como los rincones de la casa de la abuela
que hoy
estrena otra familia
sin niñas.

Baja la barrera
miro por última vez la calle de tierra.
Atardece en el horizonte
todos los instantes se acuestan en el sol.

*
*

A.M.P

15 mars 2015

Plegaria


Que sea un silencio de arena
lo que nos hiere la garganta a la hora de gritar.
Que guarde promesas de mar
entre sus ásperas células.

*
*

A.M.P

11 novembre 2014

Nocturno industrial



La música final vendrá a morderme las aspas.
Ya sin viento, sin harina, sin obreros
postergo mi último giro.

7 octobre 2014

Trayecto subjuntivo



Si me deslizo entre dolientes como agua
y dejo sobre la mesa un ramo
de consuelos de arena
tal vez no me ven, que no me vean
que no me vean por favor
que se olvidaron de invitarme
y no me puse la corbata.

Que no me sientan entrar
por la puerta de la sala
que éste es un funeral sin llanto
y el cajón le queda grande a mi cara.

Que no me vean por favor
que no me vean
que se olvidaron de invitarme
que me entierran sin corbata.

*
*

A.M.P

30 mars 2014

Haunted



Qué va a pasar en el mundo
cuando no estés, es decir
ahora
que tu departamento es un desfile inmóvil
de muebles tímidos
de madera astillada y perchas mudas.

Qué va a pasar ahora
que huyo destrozada de tus gestos
para no despertar mis días
y te encuentro, igual, sentada en mi historia
con la pava en la mano
y la sonrisa tibia.

Hoy sólo yo veo mis ojos
despojados de tu imagen caer
de rodillas ante la memoria.

*
*

A.M.P

1 mars 2013

Cómo decir



lo que pasa
por la piel, por la piel
es un fuego
los puños se cierran
son sus ojos
pesan
pesan tanto
oceánicos
cómo decir
labio y labio
arriba abajo
esos ojos agua
la respiración
se hace imposible
cómo decir todo un cuerpo
sin trabarse
incluso en el pecho
los dedos arden
puño cerrado
cómo acercarse al delirio
de esos ojos
de esos ojos que pesan como mil
teatros
desde todos los costados no es más
que una más
pero mía
en sus labios
cómo decir
sólo mía
sin decirlo aún porque no es cierto
cómo
esos ojos encendieron
el vértigo de cien manos
sin tocarla aún
porque no es cierto
porque está muriendo
en rojo
como todas
pero ella
mía mía mía
ella no.
cómo sentirla
y respirar al mismo tiempo
roja, blanca
su canto
mío
vértigo, delirio
no es cierto decir
todo un cuerpo sin trabarse incluso
en el pecho
fuego
no es más
que una más
hecha piel en mi piel
arriba abajo
es imposible
respirar
en sus ojos
y todo lo que pasa
cuando el fuego arremete y se cierran los puños para no
caer en el delirio de sus manos
sin tocarla aún
muere
imposible, oceánica, mía
ella no
no
ella no.

*

*


A.M.P



27 novembre 2012

Instantes de fuego




Instantes de fuego
la piel se abre, imagino
que toda yo es ruina de tu acento.


*
*

A.M.P

29 octobre 2009

Antelación de la elipsis




Entorno los ojos
someto mis culpas a juicio
apago cada rayito de sol
con mis manos húmedas.

Mañana
el viento no vendrá
ni vendrán las horas.

*
*

A.M.P